a adília também quer saber quem raio és tu

a mesa tinha:

um copo de cerveja, mas ainda sem cerveja;
uma garrafa de cerveja, 33 cl, cheia;
frio;
um prato de amendoins torrados e intactos;
sol às vezes;
uma taça cor-de-laranja-ora-pálido-ora-fogoso de plástico vazia;
um prato com duas divisões: design especial para os tremoços inteiros e o que restará deles no final;
nuvens que dão à mesa diferenças no tom pardo que sempre tem;

o mar ao fundo e a razão que paira no ar sem definitivamente pousar.

os meus olhos, quando fitam os teus que olham os meus com pressa, são olhos de cão. mas são os teus que fogem. na escrita é diferente: os meus inventam os teus e os teus, implacáveis, entram-me até às coisas que mexem por dentro e eu só posso desviá-los para continuar a inventar as horas:

de encontro;
de chegada;
de espera;
de espera mais um bocadinho;
de saída;
de desencontro.

oh desculpa.

não faz mal, pelo menos não apareceste.

amanhã, o que fazes?

amanhã tenho uma razão a que não sei dar destino. por acaso não tens lá um canto onde ma guardar? é só o tempo que puderes, prometo!