lost in red nails (a body painting to refuse)

recapitulando sobre as barrigas

Um homem tosse quando arrota e acha seu o valor do peido alheio (cheiro inteiro de outro compatriota).
Mas não permite dele vestígios no meio da horta de sua mulher que casa sua comporta.
Senta o seu suor a jornal e a sexo extra-conjugal no sofá, deita-o na cama, janta o suflé de quem faz de conta que ama.

(da mulher tudo se sabe. está tudo à vista nas revistas. o homem fecha os olhos e vê umbigos, sortidos, coloridos e da mulher só sabe o que tudo se sabe, se contou se disse se via ainda que montanha alguma parira.

A mulher agradece e padece e obedece. Mas ela mesma fugiu desde a primeira vez que o viu.)

http://ubu.com/film/farrokhzad_house.html

estuário

a senhora de verde acordou
- retocou a cara com blush e um espelho -
e voltou a adormecer achando-se viva.

um fundo negro do ponto num colchão

P,

antes que comece a utilizar o vosso estimado colchão para cenas de pugilato frustado (sim, tem tudo a ver com o último episódio da arena portuguesa mais execrável do nosso país, que é qualquer pseudo-noticiário, que nem pseudo é, que ponha uma besta a tentar fazer-se passar por jornalista e a fazer passar o jornalismo (se é que tal coisa existe!) por ela própria, logo a negá-lo aos demais que o entendem escrupulosamente (se é que tais seres existem!) e a chamar estúpidos aos estúpidos que ainda ligam o canal a pensar que mudaram de telenovela (sem ofensa) para telejornal e que a deviam processar por danos intelectuais, mas que perderiam porque está provado e é do conhecimento público que na tvi só há telenovelas (sem ofensa) e freak shows e toda a política populista agarrada ora a uma ora a outra e porra, ou eu me engano muito ou ela só desfez o que pretendia fazer e isso sim, deu-me goooooozo! - a continuar assim, o sócrates ainda leva com uma maioria absoluta e, primeiro, esse é o lado amargo do gozo e, segundo, eu engano-me muitas e tantas vezes. badamerda para o fmi e badamerda para a mmg que nem é nada relativamente a tudo o que simboliza e que me atormenta ainda e era ver-me a ver "a coisa" vulgo "entrevista" com uma atitude que nem no futebol contra o benfica ou contra o manchester ou contra o milan (ou a itália em geral) ou contra o scolari me apanharam alguma vez, tanto que até eu estranhei quando comecei a transpirar e a sentir que algumas batidas cardíacas começavam a falhar o ritmo das outras ...ou vice-versa, que nestas coisas de desritmo cardíaco nunca percebi bem os critérios que levam a apontar umas em detrimento de outras).

e, posto isto, e antes que em vez do signo colchão veja o símbolo mmg, perguntava-te se amanhã poderia levá-lo, lá p'rás horas de depois da janta, antes de irmos todos tomar uma cervejinha gelada, para arrefecer ânimos e voltar a amansar, que é como somos os mais lindos de todos.

pode?

sonoro

os melhores presentes são os que nos chegam sem aviso

Caetando este dia

pocket hole 5

neve lava a luva leva a
leve neve lava a luva leva
a leve neve lava a luva
leva a leve neve lava a
luva leva a leve neve lava
a luva leva a leve neve
lava a luva leva a leve

pocket hole 4

nu é o contrário de vestido.
nu é o contrário de tapado.
nu é o contrário de protegido.
nu é o contrário de coberto.
nu é o contrário de forrado.
n é o contrário de u.

pocket hole 3

os peixes bocemeiam em bolinhas de ar. eles bocemeiam o mar, nós bocejamos uma grande corrente de ar - entrar para dormir, sair para acordar - ao que chamamos bocejar.

pocket hole 2

nu vem o mar quando o mar cai da nuvem.
nu vem do céu vestir a terra pondo a nuvem o manto nela,
nu da nuvem cobrindo ele o chão da terra.

pocket hole 1

entre tanto tempo ter
entre ter tanto
tem pó
pousado

a adília também quer saber quem raio és tu

a mesa tinha:

um copo de cerveja, mas ainda sem cerveja;
uma garrafa de cerveja, 33 cl, cheia;
frio;
um prato de amendoins torrados e intactos;
sol às vezes;
uma taça cor-de-laranja-ora-pálido-ora-fogoso de plástico vazia;
um prato com duas divisões: design especial para os tremoços inteiros e o que restará deles no final;
nuvens que dão à mesa diferenças no tom pardo que sempre tem;

o mar ao fundo e a razão que paira no ar sem definitivamente pousar.

os meus olhos, quando fitam os teus que olham os meus com pressa, são olhos de cão. mas são os teus que fogem. na escrita é diferente: os meus inventam os teus e os teus, implacáveis, entram-me até às coisas que mexem por dentro e eu só posso desviá-los para continuar a inventar as horas:

de encontro;
de chegada;
de espera;
de espera mais um bocadinho;
de saída;
de desencontro.

oh desculpa.

não faz mal, pelo menos não apareceste.

amanhã, o que fazes?

amanhã tenho uma razão a que não sei dar destino. por acaso não tens lá um canto onde ma guardar? é só o tempo que puderes, prometo!

não se é artista quando se gosta de futebol e isso é um alívio

Escrevo em pedaços de papel desde que me sei, ainda que a minha memória seja sempre de desconfiar.

Era criança e escrevia à minha mãe e escrevia ao meu pai.
À minha mãe escrevia nos anos e no dia da mãe. Mas nunca o que me mandavam escrever. Escrevia quando lhe roubavam o envelope do dinheiro e deixavam a carteira intacta, ainda que esta tivesse uma nota a sair como isca para que os ladrões não levassem o envelope do dinheiro a sério numa loja com saldos na rua de Santa Catarina antes de ir comprar os cortinados para os quais tinha poupado não sei quanto tempo, só sei que a poupança se guardava em envelopes brancos e suspeitos. Escrevia para que ela não chorasse porque as mães não devem chorar, toda a gente sabe e, desta vez, toda a gente sabe mesmo porque toda a gente teve, em algum momento, uma mãe.
Escrevia ao meu pai quando o meu pai fazia anos e escrevia no dia do pai, mas nunca escrevi o que me era mandado escrever. Ao meu pai escrevia também em bilhetinhos que deixava em cima do aparador de pau-preto que veio no navio de Angola e que ficava à saída do quarto deles, aos quais ele me respondia prontamente num outro bilhetinho em cima do mesmo aparador que ainda existe, ainda no outro o dia o vi, imóvel como sempre dada a excelente qualidade da madeira, e tudo isto para dizermos um ao outro o quanto nos amávamos às escondidas, porque aparentemente dávamo-nos como o azeite e a água se dão.

Uma vez escrevi assim num papel que decorei porque, ao que parece, gostei muito e achava que fazia mesmo sentido (e, desculpa, vou-me rir antes um bocadinho, pode ser?):


Já está.


Não, agora é que já está.



voo voo.
por muita altura que atinja
jamais poderei sentir o enjoo
e ai de mim que finja
nestas asas não caber.

sinto a brisa quente
mas seria-lhe incapaz de morrer.
porque é tão vago, tão mancha
o momento de a não sentir.



Pffffff! Santa paciência!
Esta inaugura uma data de folhas que espero se tenham perdido no meio de tudo o que guarda o meu pai e se lembra a minha mãe.

Nunca fui muito boa a escrever porque até a mim me aborrece ler o que escrevo.
Pior só os formulários que preencho.

olha, não estou grávida mas às vezes dá-me vómitos

e faz-me o favor de ler "O Professor Sentado" e "O Guardador de Retretes"! - depois de me livrar da Adília vou afogar-me em doenças lusas, para ver se ganho defesas. e vou ler estes livros em voz alta, para que me ouçam as crianças invacinadas e para que todos aqueles que se sujam e crescem à sombra do Esquema se identifiquem e se vomitem de asco! 25 de abril uma ova! o zé mário é que tinha razão!

o noivado é como o purgatório

Apetece-me celebrar o nascimento deste blog.

Já lá vão alguns meses e ele cada vez menos resistente à paragem de todas as coisas, como sabíamos que teria de ser. Mas foi o motivo que o originou que agora muda. Primeiro teve o motivo que sabes. Depois o motivo tinha vontade de esperar. Depois esperou. Chegou o tempo de se perder na identidade e já não era coisa alguma com propósito. Ainda tentei o trespasse, mas a crise. Agora começo a pensar se seria mal pensado um ressurgimento do blog. Em que circunstâncias? Sabes que não sou capaz de te abandonar. Mas sou bem capaz de te fazer acompanhar de um copo de vinho, seja ele bebível ou só inebriante.

Então fazemos assim.

Eu continuo o que houver, sem compromissos, porque isso é condição genética do blog - e foi isso mesmo aliás que invalidou algumas propostas de trespasse das quais só teria a ganhar. Continuo o que houver, mas as missivas terão os destinatários que me aprouver no momento. Sabes que sou movida a paixões, que são mutáveis e ainda bem. Enquanto as anteriores se sedimentam numa espécie de amor ou, pelo contrário, se evaporam em direcção a uma desmemória, as presentes estão à mercê do vento que as estuda lenta e corrosivamente. E eu quero isso ainda.

Então mudará tudo porque já não terei respostas tuas. Ou sim, se notares que ainda são para ti.

tenho adormecido com a adília.
mas parece-me que estando eu a dormir ela continua acordada.

dormir com a adília significa acordar com ela, também.
e é assim que acordo com uma voz que me diz naquele tom jocoso.
a minha voz reagrupa continuamente pedaços inteiros.
a dela desarruma.

e é deixar-me desarrumar que eu quero como prenda de aniversário.

por isso resolvi que vou para um quarto de hotel. se alguém me pagar a estadia.

achado sem data numa data com dia

(desenho do lucas, 2 anos, no tux paint)


há pais que.
há mães também que em risos.
e até que.
descubram o escuro debaixo.
em baixo.

quantas mais crianças se.
quando de repente
envelhecerem os pais que
as mães que também em risos.
e as crianças se.
esquecerem de si no escuro
por baixo.
apavorando pais e mães
finalmente tarde demais.

encontrando o meu rosto

um por dia dá... não, um por semana? ...Um - aqui e ali

as sombras arranham-me as costas

ser-se ridiculamente novo

amplitude

disse-te se tivesse amor para dar

e entretanto passou o som de uma famel pela minha rua e obrigou-me a contorcer de forma a poder ver a linha do horizonte que vivia na pequena janela do quarto de Quintela e que era ao contrário de todas as outras e tinha a particularidade de se curvar.
por isso é que o mundo é redondo, voltei a pensar.

dir-te-ia que te amava

e entretanto adormeci porque fechei muito tempo os olhos e deixei que fugisse por dentro, como disseste.
não poderei dizer o que fugi, porque me vejo ainda aqui, mas sei que não encontro o caminho de volta e sei que o terei de fazer para chegar onde ele melhor se afasta.



quando acordei, de noite

( para vivê-la com quem a vive )

soube que tinhas razão e, por isso, vim cá pedir-te que acendas o resto da luz.

Bela Adormecida

a queda

Quando este grito interno grita internamente.

Quando esta vontade nascente desagua dentro.

Quando estas nuvens de chumbo apenas se adensam e não há chão onde cair estilhaçar desfazer-se em nadas pequenos que se colam às solas dos sapatos dos outros, no pêlo de um cão, no chão mais escuro de um buraco e se esquecem de onde partiram para onde vão.

Quando as palavras saem.
E não dizem o que dizem. E não mostram o que mostram. E se prendem umas às outras pelos largos espaços que as afastam. Tanto que se esgotam em todas as combinações possíveis. E está tudo lá ausente.

Quando sussurro – sem mãos para não dizer duas vezes, que em duas vezes já se dizem espaços pequenos entre o que se diz –

só para brevemente sair.

amanhacer

Mmmmm mm mmm mmmmmmmm-mmm

Mmmmm mm mm mmmmmmmm-mmm

Mmmmm mmm mmm mmmmm m-m-mmmmm

Mmmmm mm mmm mmmmmmmm-mmm

Mmmmm mm mm mmmmmmmm-mmm

Mmmmm mmm mmm mmmmm m-m-mmmmm

(passos poucos, aveludados, entre cá e um pouco lá

respiração breve, ausente somente presente em gestos que se estendem entre a porcelana e o tampo de cedro

e o cheiro da idade do cedro inteiro)

Mmmmmm mmm mmm-m-mmmm

Mmm...

(silêncio contido no olhar horizontal – o gesto fá-lo por fim oblíquo e

a pequena luz que se empoleira se tenta

se esquiva se retrai

se era)

(o cedro no tampo tem a idade daquela canção que tem idade incógnita que se saiba)

(descem os passos e permanecem para sempre iguais os objectos em porcelana partida colada perdidas partes concretas num vazio de oco no entanto escuro de adivinha

calada sobe o rosto em fragmentos se compõe sacudida da idade

só do espaço vertido na mais calma pulsação antecipa a demora

apressa a espera de todos os anos da sua voz, desde que foi voz

ainda som

sem palavras)

(e tudo isto

urdindo deva

gar

ante os espaços negros das porcelanas respeitados como é a noite depois do dia depois da noite e das estações em roda

do entendimento de todas as coisas

menos as coisas todas

aceites assim, desconhecidas não ignoradas)

Mmmmmmmmm mmm mm m-mmmm

Mmmmmm-mm mmmmmmmmmmmmm

(um sapato enterra-se melhor calçado e estes sapatos tenho de os caminhar mais esta vez – pensou)

(daí o som da pele do cetim e depois o soalho rangeu pela última vez naqueles ouvidos recheados de melodias hereditárias)

(tinha filhos que choraram tinha tempo que viveu e findo este)

morreu

gimme the mermaid -- hard!

para os barbies e zeppetellas da minha vida

gajo, isto é indecente.
encontra uma pessoa o amor e acha-se logo apoderado da unilateralidade do apartamento para o resto.
isto é medonho.
sentir uma pessoa um amigo em quem não encontrou o amor e sentir-se bem com isso, apenas por medo puro ciúme de o perder para o outro que nem sequer bateu à porta.
isto é frustante.
lançar uma pessoa a sua líbido e simpatia grudante durante tanto tempo e depois ser descartada sem um aviso, um postal ou lembrete de vez em quando.
isto é ultrajante.
ter uma pessoa que vir humilhar-se na praça pública por não saber mais por onde há-de lançar apelos a reconsiderações.
isto é triste.
acabar a semana e não ter uma pessoa um convite para o final dela em festas e copos e conversas vertidas.
isto é desumano.
uma pessoa ter um cão que a trata bem melhor que isto.

Os peões portugueses agradecem sempre que, dentro do seu direito a atravessar nas passadeiras, atravessam porque alguém, num carro, permitiu que o seu direito a passar fosse respeitado, parando e dizendo paternalmente vá passe com a mão e às vezes com um sorriso de palavrões por detrás de tanta amabilidade. Mas não vim cá falar-te sobre isto. É que quando deixei passar a senhora de cabelo curto, vindo talvez de uma calvície forçada, pensei que também eu agradeço e apresso o passo, para não fazer esperar quem fez o obséquio. Pensei que isto pudesse gerar uma sinalética cultural, que se perde algures nos tempos, e só assim deixar de representar o eterno curvar-se, desculpar-se, o submeter-se que agora carrega em si. Porque é uma coisa bonita, os carros deixarem passar, mesmo que estejam obrigados a isso, e o peão agradecer, como quem cumprimenta no século passado quem por ele passa. E estava eu metida com o estendal e a roupa que ressequida se aquece ao sol e disse porra, tanta coisa tenho eu a dizer-lhe e perco tempo com a roupa que resseca no calor do sol, que sendo inverno podia morrinhar e justificar a roupa estendida tanto tempo e depois vem o raio-x às ancas antes dos 8 meses da criança e depois, se quiser, vem a recensão crítica ao artigo do blindspot ou ainda a ilustração que me impacienta as noites, quando a imagino ilustrada e afinal foi tudo um sonho e esta música que tanto é Mozart como é Arnaldo Antunes a puxar para que me sente e dê o prazer de me sentar para ti, que mereces tantas imagens das que trago cá dentro, para os textos dos que respiras para fora, e ainda os outros todos que esperam alimento. Só que, finalmente abandonando a roupa que agradece ressequida rente ao sol, venho falar do gesto nas passadeiras dos peões e de como as pessoas.

(des)apontamento

gostas que te olhe por dentro e te obrigue a extraires-te devagarinho.
eu gosto de te extrair e viver o que sei por essas histórias tuas e de ir mais além e dar-te o excesso e ver-te gozá-lo quando olho para dentro de ti e me extraio excessiva e expiro e inspiras.

gosto de saber que estás por detrás daquilo que faço e daquilo que ainda não fiz e ainda do que nunca farei e redundar profunda nos erros.

gosto da tua perfeição desorganizada. da rigidez do teu caos.

sujeito indefinido

Querida usurária.
Em toda a minha vida. Aquela que não sendo só minha é minha por definição. Não encontrei ninguém que fosse às riscas. Apenas tu. Entrando no edifício. O tal onde fica o canto que te arrasta do outro. O grande minúsculo canto. Vejo-te ao fundo e chego-me sem te tocar e cheiras a opaco de cor. Vou escorregando no som da alcatifa. E é só isso que me vês. O som da alcatifa. Portanto és cor. Digamos. Cor que resulta de todas as outras cores sem seres negra. (Porque negra sabes ao frio do mar. E pelo mar não se aventura qualquer um.) Mas se vou escondida através de trás de tudo e tocas-me sem me chegar. Tocas-me de vermelho. Pode ser. És tu quem vem e me toca e até se transparecem as cores de forma que és às riscas nos outros momentos todos. Quando sei que existes às riscas. Transparente às riscas. De que cor. As riscas?
Transparentes.
Às riscas.

rumo sem passeio

passos sem olhos são os passos que tenho. de passagem vem a aragem, miragem dos olhos que passam passando sem encontrar. olhos abertos, despertos. concretos. vêem sem cessar os caminhos que não chegam a passar. nas esquinas há sempre quem passe sem cruzar, quem olhe sem ver em quem se vai deter e com que corpo acordar.

mente-se no casamento do casal casado. em minha casa tenho um casaminto, diz a cara-metade cansada de cada caso tido. descaradamente minto.
é um caso sério, encontrar o que sinto.

um homem segue no comboio. vê-se logo que segue no comboio um homem que segue nos seus olhares escondidos cada pessoa que no comboio segue sentada sem se desviar do que segue passando pelo comboio. não desejam ser perseguidas por olhares escondidos do homem que segue no comboio olhando vezes seguidas pessoas consecutivas que sentadas seguem no comboio em seguimento sem olhar ao que segue o homem que não segue lá fora seguindo dentro do comboio alguém que não se segura e se sente muito seguido pelo homem que o segue e decide satisfazer o seu sétimo sentido e sová-lo no seguimento da sensação de ser seguido pelo olhar escondido do homem abalroado atordoado que, cego, segue sem saber porque raio no comboio alguém lhe foi bater.

amores folhados, o blog

querida dulce epopeia,
o teu blog dependerá de corações tolhidos por acidentes calculáveis, mas também de quem não calcule que os tenha, aos corações tolhidos -- e quem não tenha que atire, nesse teu lugar, o primeiro foguete festivo. acho. o lugar não é meu. eu apenas o invejo porque não tenho onde guardar o meu amor que se tolhe quando não o encontro e, no entanto, sei que o tinha ainda agora, à minha beira, aqui comigo ao pé de mim.